En una oficina perdida del piso siete y medio de la biblioteca de Borges hay un hombrecillo taciturno y con bigote. La piel va ganando terreno al pelo de la parte superior de su cabeza. Sus dos misiones en la vida: evitar que desaparezca del todo lo que algún día fue la melena más envidiada del barrio , y encontrar el número finito y racional de pensamientos que un varón de peso medio puede desarrollar en un cerebro de peso medio a lo largo de su vida. Sus brazos caen desde el cuello hasta el suelo para volverse a levantar en el esfuerzo de colocar un fichero de la estantería.
Mientras los lobbys de la comunicación afilan sus colmillos para poder hacerse con ese número, los seres humanos siguen poniendo a prueba la forma de dibujar sus pensamientos de formas distintas. Es lo que se llama expresar. En notas, en palabras, en fórmulas o en colores.
Y podría seguir dándole vueltas y vueltas, y giros retóricos de sorprendente resultado, estético o conceptual, pero todo el tiempo sería lo mismo.
Me duele dejarte. Me gusta dejarte. Me duele decirlo. Siento placer al decirlo. No se si realmente importa. Creo que importa demasiado como para no contarlo.
Puede que simplemente esté tecleando para tí. Seguramente estoy tecleando sólo para mí.
Sabes, siempre llegamos a este punto tú y yo, con un silencio explícito, en el que ambos sabemos lo que pensamos del otro. Y nunca es fácil.Nunca es fácil hacerte sonreir pero...Puedo acercarme, lo suficiente para estar lejos de todo lo demás... pero no basta para terminar nuestras frases.
Cadenas de carbonos es todo lo que nos queda. Piel y huesos, porque me he vaciado para tenerte. Ni tiempo ni aliento, ni órgano alguno, ninguno que pueda cambiar por oro... y es oro lo que quiero darte,porque aún no he encontrado forma para pagarte) por dejarme ser una cedra del pincel que dibuja tu pelo)
Y yo me repito cada mañana que no quiero vivir en las alturas, donde el aire es frío y denso, y me sangra un poco la nariz.Puedo respirar con el resto de las personas.No soy un salvaje ni un dios. Puedo necesitarte. Puedo vivir segun las reglas, y defender al logos como si fuese otro creyente. Solo puedo querer estar debajo de mi cama para verte respirar.
900.000.000$ en 2007... según Clarín y un crecimiento del 180% previsto para los próximos 5 años.
Desde el momento en que te haces miembro de una red social en internet empiezas a beneficiarte de una serie deservicios que mejoran notablemente tu vida: se te concede el don de la palabra para que puedas predicar todas las cosas interesantes que te han ocurrido durante la semana (vease: te has ido de copas). Puedes incluír fotos de tales acontecimientos de suma importancia y hacer partícipes a todos de tus estados de ánimo, de tu situación amorosa o no amorosa. Puedes presumir del grado de tonificación de tus bíceps o del tamaño de tus pechos. Al mismo tiempo puedes (y debes) conocer el estado de ánimo de los demás y curiosear sobre las cosas interesantes que les han pasado durante la semana (véase irse de copas).
Y todo ello sin las molestias de servir unas pastas con café cuando invitas a unos amigos a ver las diapositivas de tu viaje a Nairobi. Ni siquiera hace falta sonreir cuando saludas a un conocido. Puedes estar en pelotas en tu casa, con una actitud completamente desafiante hacia los objetos que pueblan la mesa de tu ordenador... basta con escribir ":)" en tu teclado y el buen rollo invade la pantalla.
Pasar 10 minutos naveganndo entre pensamientos efímeros e imágenes transparentes de personas al azar de una red social es una droga dura. Se que exagero, pero hace daño a los ojos chocarse de frente con la realidad de las peronas que te rodean, que no es muy distinta a la tuya. Notar la falta de sensaciones, las vidas repetidas de semanas repetidas. El 98% de nuesto tiempo vivimos como encefalogramas planos felices.
La necesidad de socializar, de sentirese querido, de formar parte de algo, de cotillear, de sexo suave (ligar), de dar a conocer nuestras estúpidas opiniones (esta última me afecta especialmente) son canalizadas por las redes sociales para sacar beneficio. A nosotros nos sale gratis y ellos ganan dinero. Magia.
Y sin embargo perder tiempo de nuestra vida en traducir series extranjeras para crear unos subtítulos y compartirlos con el mundo de forma gratuíta es ilegal. No producir dinero = ilegal.
Te haces mayor el día que entiendes que vas a pasar el resto de tus mañanas con tus hemorroides pegadas a una silla de oficina tan anónima como tu vida. Ese día tienes dos opciones:
1) renunciar a todos los sueños de cambiar el mundo y ver como el windows media player reproduce amebas eternamente, dedicadas a tus pupilas y mezcladas con recuerdos de cuando tu vida aun parecía estar llena de puertas secretas; entregarte a una espiral huracanada de antideperesivos y libros de autoayuda, programas de televenta y miedo a la oscuridad, o 2) agarrarte con uñas y dientes a algo, a cualquier cosa, que te haga seguir intentándolo; creer, aun cuando no creas... en todas las cosas imposibles; gruñir, gritar y patalear; sangrar en las esuinas de tu mente, meterte en peleas que no vas a ganar, escapar del pez grande cada vez que te quiere comer y desafiar a la sonrisa del leviatán (una sonrisa temible). Y si el mundo decide usar el músculo contra tí, que no consigan doblegarte.
Este post es para dar gracias a todas las personas que antes de levantarse cada mañana a repetir un ayer, piensan por un segundo que tal vez puedan hacer algo, y que como un ejército silencioso se preparan para un día en el que puedan cambiar un milímetro cuadrado de este mundo para mejor.
"Mi madre me contaba una historia: Había un principe que tenía una corona. Un malvado brujo lo encerró en una torre, con barrotes, y le quitó la voz. El principe golpeo los barrotes con la corona esperando que alguien lo oyese, y el sonido que emitía era tan fuerte que se oía en todo el reino, y era tan bello que la gente deseaba agarrar el aire, pero nadie pudo encontrarlo..."
Son mensajes ocultos para las naves extraterrestres. Son códigos cifrados: rojo-rojo-negro-nada-blanco-rojo- negro. Son grandes gomas de borrar apiladas y listas para rebelarse y borrarnos del mapa. Son regalos de navidad preparados para montarse en el trineo de Papa Noel. Son pastillas de jabón con ganas de limpiar manchas de grasa. Son grandes dosis de lógica y sentido común.
No hay violencia, no hay caos ni dolor, no hay romanticismo, solo orden...
"Para el que no la toma en serio, la vida debe ser cojonuda..."
acto 1: yo: en una fiesta en una calle desconocida, rodeado de personas reales que me acompañan a un lugar indefinido, oscuro. Acto seguido las personas empiezan a morir, ídolos de piedra y pies de barro... todo lo que creía que no podía pasar, pasa, y veo amenazada mi seguridad.
acto 2: yo: en un ascensor, con una chica. Nos miramos y encuentro valor para decirle que es la chica más guapa del mundo, y la más maja. No existe la vergüenza, no me queda corazón (lo gasté todo en ver llorar a los demás). Ella se desmaya y yo la recojo del suelo, y me la llevo para siempre, como un objeto de mi inventario.
acto 3: yo: disfruto de mí en otra persona. Némesis. Alguien al que no veía me habla del tacto de la almohada. Luego intento hacer cafe pero la cafetera está estropeada.
acto 4: me despierto. Intento volver a quedarme dormido porque, a pesar de todo lo malo, estaba ella. No consigo dormirme y soy infeliz. Hasta aqui mi verano de tres horas. Y vuelta a empezar desde el principio.
Yue Minjun
Lo que tengo no me basta, la verdadera vida está en otro lugar, más alla, en mis sueños; todos son puntos de fuga y bruma... y solo saramago consigue calmarme, y me dice que este no es el camino.
Sólo camino sólo cuando estoy triste, cuando la sensación dinámica rellena los huecos entre mis pensamientos... y puedo admirar la maravillosa complejidad del mundo: triste, cruel y bonito. Y los momentos se cuelan entre mis ojos, mezclados con olores, sabores y pedacios de conversaciones.
El violinista extranjero, que dice "hola" y "mucho gracias" mientras esboza el bésame mucho, en la esquina de un corte inglés disfrazado de navidad. Y sonrie, y tiene un característico color rosa.
El hombre cabizbajo, cargado de tics nerviosos, con sus dedos entrecruzados por delante del pecho, con la espalda encorvada y sus gafas de matemático soviético de los años 30... y con todos sus pensamientos.
Los jovenes con su gorra de sol, a pesar de vivir en un gris noviembre. Siete hombres de pie entorno a dos mujeres sentadas, y la multiplicidad de sus sensaciones, y sus protestaas aleatorias, y el ruido.
Los 17 segundos de regetón, de música sin fecha de caducidad, de un coche a toda velocidad.
Los escupitajos de irrealidad, en forma de luces histrionicas, en una máquina multicolor con melodías violentas. Y voces que repiten "premio" y "se acabó". Y el hombre trajeado que las mueve...
Los globos alargados, de colores, en las manos de los niños. Y el globo que explota. Y la madre que abraza a un pequeño y le susurra "no llores ahora, no llores nunca, a nadie le gusta ver a un niño llorar"
Y todas las cosas inacabadas, las promesas incumplidas y las persecuciones urbanas...
Y Pancho, el saxofonista de la esquina de Juana de Vega, donde el opencor, que siempre toca las mismas canciones pero siempre son distintas.
o es el mundo el que está loco?... Porque, ¿está loco donnie
el bien y el mal. es un mundo en el que se queibra la delicada línea que separa la realidad y la ficción, en el que existen los fantasmas y los viajes en el tiempo, Donnie vive en un sueño
el tiempo al revés? ¿Y si pudiesemos mover . aquello que no vemos? ¿Y si pudiesemos tocar...
es en definitiva, la realidad. el muro que nos produce frustración, que es el muro contra el que nos despellejamos las rodilas de niños, donnie choca contra un muro, cada vez que ve un fantasma, Y cada vez que donnie intenta viajar en el tiempo al revés,
de hacerse entender. no ser capaz de explicarse..., como una broma difícil de entender, casi descorazonador, ora divertido ora extremadamente triste. Debe ser difícil
pero están ahí. pena, conejo o sueño... Les llamamos amor, ¿Acaso no vemos nosotros fantasmas? el mundo de donnie del nuestro? ¿Es tan distinto...
¿son los últimos tres posts de hipertermia tres entidades separadas o siguen un hilo argumental? juguemos a buscar ese hilo...
El primer post de hipertermia nos habla del amor, de las categorías o distintas concepciones de amor que los griegos conseguían apreciar. En concreto una de ellas era el eros o "amor carnal". Esta clasificación la hace Platón, que a su vez planteó el mito de la caverna...
El segundo post enlaza con el primero desde el eros. Trata de las personas a las que les pone comer caca (les prodce eros). Al mismo tiempo si partimos de Platón (caverna) , éste nos avisa de que nuestra realidad (lo que vemos en nuestra caverna) es sólo un subconjunto de una realidad mayor. A veces el contacto con esta realidad que desconocemos nos asusta o nos molesta. Es lo que nos pasa cuando pensamos en que hay gente que se excita al (ver) comer caca. Que desconozcamos este hecho y que no pertenezca a la miniatura de nuestra cotidianeidad (nuestra caverna) no quiere decir que no sea real.
Diserción: ¿el second life, videojuego de recreacion de una vida, es real? no podemos tocarlo, no podemos olerlo... pero podemos verlo y sentirlo, e interactuar con él. Modifica nuestras vidas, nuestras rutinas, y eso lo hace tan real como una mañana, el amor o un autobús. Las personas que comen caca existen y su mera existencia influye en nuestras vidas, al mismo nivel que las personas que ven fantasmas. Los fantasmas se convierten en una realidad en el momento en el que las personas que los ven modifican su forma de interactuar con el mundo a causa de este hecho.
El tercer post se centra en una discusión sobre el concepto de belleza. Éste, como otros conceptos linguísticos, son una deformación de un concepto o hecho (llamemoslo A) que hace cada uno en funcion de sus conocimientos y experiencia, hasta convertirlo en otro concepto (B), que cada uno fabrica en su pequeña caverna (B1, B2....). La idea de belleza absoluta y certera, perfectamente definida en toda su complejidad y limitada con un contorno liso es poco menos que una ingenuidad. La existencia de A es una quimera absurda
publicar en un blog como anestesia, como sustituto del psicoanálisis, de la confesión cristiana, como sustituto del amor, de las drogas, de la televisión, de las conversaciones, de las situaciones... ventana abierta a la intimidad, instantánea de un pensamiento, de una gota de acite de motor.
acercarse a algo que se esfuma lentamente para luego volver, para volverse a marchar... es un bucle, un error en la matriz, movimiento estático, misma frecuencia, distinto período. Cuando era pequeño soñaba que me moría y subía al cielo por una escalera de mano. Una vez atravesada la nube todo se volvía más y más bonito: el cielo te golpeaba con su belleza. Descalzo, atravesaba la puerta de un mercado casi vacío, un mercado de belleza. Galerías infinitas de arte y una sola frase, que se repetía en cada estante de cada pasillo: no tocar. Descalzo, atravesaba la puerta del mercado para salir de él, me dirigía a la trampilla, la abría, miraba otra vez la escalera de mano y saltaba. Y mientras caía me decía a mí mismo: tranquilo, probaremos en el infierno, alli no puede ser peor.
