vida, muerte, y lo otro....

o la mirada borrosa con la que nos despertamos de un sueño...

Hoy va sobre ese individuo al que coronaremos como "el impresentable", que dejó las drogas y más hubiese valido que no lo hiciera. El mundo no se lo agradece... sí, alguna prostituta no ha muerto apaleada en un callejón gracias a que él iba sobrio, pero alguna prostituta ha muerto apaleada en un callejón a pesar de todo.

Dicho esto, que con nada tiene que ver, es curioso lo de la muerte...

Y dicho esto también, podemos empezar a escribir un post medianamente decente.

Si no he escrito nada en (lo que parecen) siglos es porque estaba viendo una película. Una película muy rara y muy larga, en la que sucedían cosas incomprensibles y de gran magnitud, con saltos en el espacio y en el tiempo. Una película que cambiaba de escenario con cada escena. Una película con cambios de interlocutor que hablaban de mí, de tí y de otros, siempre en lenguajes inesperados. La cantidad de información quemaba (y quema) mis ojos y mi cerebro, y no puedo sino no-entenderla y, sobre todo, no participar en ella.

Toda esa información amorfa, sin forma, me atraviesa. Va y viene desde y hacia otros lugares sin que quede nada en mis manos, nada excepto la sensación de vacío cuando intentas coger agua de mar en la orilla de una playa. Y yo me desvanezco. Partes de mí huyen con cada palabra que se va, mientras recibo partes nuevas con cada palabra que llega. No es desesperante. Al contrario, es más excitante y confortable cuanto más densa es la maraña de hilos que me atraviesan al tiempo dejando poco o nada de ellos en mí.

De las personas que coleccionan cosas se dice que lo hacen para rellenar una sensación de vacío, o más interesante: para intentar eludir la pérdida o el olvido. Es una pequeña muralla que cada uno construlle alrededor de sí para proteger lo que tiene dentro, sus tesoros. Cada vez que asoma la cabeza para dar o recibir algún objeto nuevo se convierte en un evento. El hecho de atravesar esa pequeña muralla para hacer un intercambio adquiere magnitud, importancia. Esas murallas, vistas desde el cielo, son una masa de puntos, de individuos, de grupos de individuos, de empresas, de ciudades, de países... haciendo de atravesar el umbral un evento.

Nacen así las ideas de dentro y fuera, que son los valles y las montañas de nuestro paisaje [da igual si hablamos de un paisaje emocional, físico, geométrico-matemático, arquitectónico, o de un paisaje social... siempre son valles y montañas]. Dentro y fuera de nosotros mismos, dentro y fuera de nuestros contextos, de nuestras casas... hasta aquí todo parece bastante estático.

Para que exista el evento, el verbo (y por lo tanto el movimiento), necesitamos una puerta en nuestra muralla. Entrar y salir, meter y sacar, intercambiar, atravesar...

El umbral, ese punto en el que no estas ni dentro ni fuera, y al mismo tiempo estas en ambos. Umbral sin el cual, estando dentro no sabríamos si existe el fuera y estando fuera no sabríamo si existe el dentro. Mi muralla está llena de puertas hasta el punto en el que no existe muralla, yo estoy lleno de umbrales hasta el punto de no existir sino a través de lo que me atraviesa. Dejar de estar en el umbral para ser el umbral.

Así se configura una realidad llena de cuerdas pero sin nodos. Ya no somos puntos de una distribución discreta, no somos entidades ni individuos sino solo las intersecciones de los hilos que nos unen a otras personas y a otros lugares. Somos instantes.

Pensad en todo el conocimiento que teneis como ese tesoro que almacenais dentro de vuestra muralla, y pensad en todos los lugares de los que proviene y a los que se dirige. Pensad en la cantidad de personas con las que habeis hablado y con la que hablareis, y con las personas con las que estas hablarán.

Pensad en la información (en-formación) que recibís cada segundo, cómo la cambiais de forma y como la dais para que otro la vuelva a cambiar de forma. Sólo queda el cambio, la mutación, el fluído dinámico. No es algo discretizable. Es gas. Es complejidad.

Así internet, tu país o tú sois solo yuxtaposiciones, solapes, links.

Y esto es en lo que pienso a las diez de la mañana.
Así no hay manera de llevar un blog...

Besos para ellas y abrazos para ellos.

daviccy

enfriamiento global

red-hot

Crisis. A todas horas y en todos los medios, como excusa para lo que se ha hecho mal y como pretexto para lo que se debería haber hecho bien y ahora renace en una promesa futura. Además esta vez resulta ser una crisis mundial, como era de esperar, lógica consecuencia de la globalización cargada de ventajas e inconvenientes.
Algunos la comparan con la de 1929, la peor de su clase. Es curioso leer ahora algo de historia y darse cuenta de las similitudes causales a pesar de los 80 años que las separan y todo lo que ha pasado en ese tiempo. Ya por aquel entonces EEUU tomó la iniciativa para superar el crack y ahora se le supone el deber de hacerlo de nuevo.
El suntuoso edificio construído por el Sr. Capital se cae a pedazos y tiene que buscar cobijo, pero ahora no se le distingue , no se ve venir de lejos como en el 29, ahora está por todas partes, nos lo podemos encontrar en el sofá del salón, cerveza en mano, y dudamos si invitarle a que se vaya u ofrecerle unas patatas bravas. Ayer la señora Obama se lo topó mientras desayunaba. Ahora su marido ya está informado y tomará las decisiones pertinentes al respecto. O puede que no.

embargo

por red-hot

En ocasiones una noticia en si es irrelevante pero alcanza toda su importancia por su carga simbólica, suscitando opiniones e inquietudes sobre otra realidad ya pasada. Cuando la memoria histórica despierta de su letargo puede molestar o incluso doler y esa es una de las principales armas del sucio juego de la política. Cuba y Rusia mueven ficha y esperan una respuesta del recién elegido presidente del mundo para saber así a que atenerse y actuar en consecuencia.

un hombre y su ego

por daviccy

Nacemos con un ego (yo) minúsculo, o más bien nacemos sin ningún ego en absoluto. Una vez en la cola de una peluquería de mujeres leí, en una de esas revistas de premamá o una mierda por el estilo, que los bebés son como esponjas de conocimiento durante los primeros meses de su vida, y nunca hasta ahora me había parecido tan acertada esa comparación. Nunca hasta pensar en el ego.... Supongo que con el tiempo nuestro cerebro se va convirtiendo en estropajo.

Yo diría que es algo que oscila, no como un péndulo sino más bien como los índices bursátiles. (Siempre es bonito hablar de la bolsa durante una crisis...). Quién eres tú depende en cada momento de los lazos que estableces con lo que te rodea, tanto personas como cosas. Una vez me encariñé con un mechero, se le acabó el gas y mi vida se jodió para siempre. Cada segundo se redefinen las fronteras de tu consciencia y por tanto también las tuyas.

Es fácil cuando tu cerebro es una esponja, absorber cada día una gilipollez nueva que probablemente forme parte de tu vocabulario para siempre. Cuando eres un estropajo absorber agua te duele. Soltar agua te duele. Aprender y desprenderse de conocimientos, de reflexiones, de un mechero de mierda... todo ese proceso de redefinición diaria es una tocadura de pelotas.

No quiero meterme en la mierda dialéctica entre el yo y el superyo y tal... Solo estamos yo todo lo demás. Es así de sencillo, ceros y unos, tampoco hay que pensar mucho para darse cuenta(*). Cuando leo lo del “superyo” no puedo dejar de imaginarme a un freud gigante aplastando edificios o intentando cagar en un lago. A nadie le gustan los gigantes cuando cagan en un lago. Puede que sea más acertado pensar en millones de “yoes” diferenciales integrados a lo largo de la variable tiempo, pero si he aprobado las matemáticas es para poder librarme de tener que pensar en esta clase de cosas.

El caso es que cada día te despiertas en un mundo diferente. La tía Francis ha muerto, así que tu portero es una persona diferente, no te saluda por la mañana, y tu día es una mierda. No importa lo hondo que sumerjas en una rutina para poder conservar ese “yo” tan bonito y que tanto amas. El mundo se acerca sigilosamente a donde te escondes y mordisquea, sin que te des cuenta, pedazos de tu cabeza, fragmentos que nunca vas a poder recuperar.

(*) Sí, pretendo restarle valor a una teoría que ni conozco lo suficiente, ni quiero conocer, porque me parece una simplificación absurda de algo muy complejo. Tan absurda como la mía propia o como la que pueda hacer un pato en un estanque.

Yes, we can...

red-hot

Llegan Lincoln, Mandela y Kennedy de la mano, reencarnados en una esperanza que confío tome digno nombre en Barack Obama. Los Estados Unidos han votado y hasta su actual presidente les reconoce su valentía por elegir a un candidato oscuro para llenar de luz la política norteamericana. Ahora queda lo más complicado: demostrar que 64 millones de personas han hecho la elección correcta. Y está en su mano.

amo mi frigorífico

por daviccy


Mi frigorífico es de una fiereza que roza el sadismo.
No sólo lo roza sino que le hace herida.
El miercoles saqué una cerveza del congelador...
...y tres dias después aun no vale para beber.

El cocktail de su forma contundente y redondeada es una mezcla de fetichismo vintage y de optimismo industrialista de los años 50 americanos. En esta máquina se huele la felicidad del hogar alimentado por energía atómica.

Cada vez que miro su logotipo de la General Electrics puedo ver a Nixon perder las eleciones. Puedo ver a hombres descamisados y con tupé arreglando sus coches en la parte trasera de sus residencias suburbanas, a mujeres con sus vestidos high-waisted, a niños descalzos con arañazos en las rodillas robando la tarta de arándanos que se enfría en una ventana. Si estiro un poco más la mirada puedo ver al hombre llegar a la luna... tal vez montado en el frigorífico.

Lejos de la erudición, la imagen que mi generación (y cuando digo mi generación quiero decir yo) se ha hecho de los años 50 y 60 está llena de romanticismo. Es curioso que sean los objetos quienes evocan estos recuerdos. Rara vez las personas.

Viviré feliz con mi frigorífico. Una vida mejor.

diga usted patata

red-hot

Pintamos sobre el lienzo de nuestro rostro el mejor de los retratos y, justo en ese instante, el artista intenta inmortalizar toda la profundidad expresiva que transmitimos. Sólo unos pocos capaces inducen y captan la complejidad de la expresión humana y la inmortalizan en una fotografía. El retratista merece el respeto y reconocimiento de quienes ven en su obra el matiz genuino del arte.
Si en cada foto que nos sacamos la cámara nos roba un pedacito de alma, este señor era todo un cleptómano.

Russian Red - I Love Your Glasses

por the slider




Bajo el nombre artístico de Russian Red -el nombre del color de su pintalabios, lo cual desconocía hasta que alguien me lo dijo ayer (gracias)- se esconde Lourdes Hernández, una madrileña que tiene una virtud enorme, haber conseguido editar en España un álbum de debut como el suyo, I Love Your Glasses. No sé muy bien porqué, pero a pesar de ser un disco que destila melancolía, escucharlo me hace sentir bien. Y me pone de buen humor. Reconozco que al principio sólo estaba enganchado a la triada inicial conformada por "Cigarettes" -la estáis escuchando-, "No Past Land" y "They Don't Believe" - single de presentación- y a "Nice Thick Feathers" también - ¿os suena? la del anuncio de la chica que quiere un helado con sabor a "Hoy no quiero hablar con nadie" -. Pero ahora acepto mi condición y me declaro adicto a todo su disco. Y no pienso rehabilitarme.

Solamente con su maravillosa voz, su guitarra y de vez en cuando una instrumentación siempre muy sencilla, y que sólo apuntala las canciones, consigue emocionarte y obligarte a darle a play otra vez. Además, realmente merece la pena prestar atención a sus letras, lejos de los tópicos que cabría esperar de españoles cantando en inglés del tipo "Sal de mi vida" o "Devuélveme a tu vida", si no que la miseria costumbrista y los lugares comunes de las relaciones en temas como "Kiss My Elbow" o "Walls are tired" hacen aún más recomendable el disco.

Desde luego, si necesitase encontrar consuelo en la música sin duda acudiría a su voz y a su guitarra (o The Smiths/Morrisey, pero esa es otra historia, y ya hablaremos de ella).

claves de la evolución

red-hot

Cazando y recolectando frutos aquí y allá, dando largas caminatas diarias bajo el sol, persiguiendo animales de buena mañana y huyendo de las estaciones frías.

Ante este panorama, el hombre comenzó su búsqueda de unas costumbres más cómodas y sosegadas.
Pero necesitaba algo que le demostrase que esta nueva forma de vida era mejor; algo que exigiese permanecer en un lugar para cultivar, transformar y consumir los productos de la naturaleza sin la presión y la incertidumbre de la vida nómada. Y lo encontró.
Un biólogo alemán cree saber de qué se trata.

figura 01: creación propia según fuentes

He aquí un esquemiña acerca del volumen de uso de los distintos sistemas operativos, motores de búsqueda y buscadores en internet, de dicho esquema podemos deducir el interés de google en haber creado chrome, su primer motor de búsqueda.
Antes de la creación de su motor de búsqueda google solo era empleado como página de inicio a través del motor mozilla firefox y del buscador Yahoo.
Desde hace unos días, Chrome también linkeará a google. Con ello Google intenta descender un paso hacia los sistemas operativos, liderados actualmente por microsoft, para ello primeramente ha de manejar en mayor medida los motores de búsqueda, también liderados por la compañía de Gates.
Se comienzan a observar los contraataques de las empresas afectadas.
Creo firmemente que empieza a ser pernicioso que google supervise todo lo que interesa y no interesa en el mundo así pues no me voy a bajar el chrome.
Me sentiré orgulloso simplemente por haberme molestado en crear este esquema para entender un poco más quienes dirigen nuestras cibervidas.

Guatepeor

red-hot

El ejemplo siempre es el camino más directo para hacer calar una idea o un mensaje en la sociedad. Es posible tratar de convencernos con buenas palabras y promesas con fecha de caducidad, pero la realidad se acaba imponiendo y la única baza es confiar en que el tiempo haya borrado de la memoria colectiva toda esa agua sucia que manó en su día de las fuentes de la política.

Pero siempre hay excepciones para toda regla, casos en los que un grupo que aspira al mando de una nación convence con hechos para intentar gobernar luego con ideales y no al revés como es costumbre; y aun así no siempre hay lado positivo.

abandonos malabares

por daviccy

En una oficina perdida del piso siete y medio de la biblioteca de Borges hay un hombrecillo taciturno y con bigote. La piel va ganando terreno al pelo de la parte superior de su cabeza. Sus dos misiones en la vida: evitar que desaparezca del todo lo que algún día fue la melena más envidiada del barrio , y encontrar el número finito y racional de pensamientos que un varón de peso medio puede desarrollar en un cerebro de peso medio a lo largo de su vida. Sus brazos caen desde el cuello hasta el suelo para volverse a levantar en el esfuerzo de colocar un fichero de la estantería.

Mientras los lobbys de la comunicación afilan sus colmillos para poder hacerse con ese número, los seres humanos siguen poniendo a prueba la forma de dibujar sus pensamientos de formas distintas. Es lo que se llama expresar. En notas, en palabras, en fórmulas o en colores.

Y podría seguir dándole vueltas y vueltas, y giros retóricos de sorprendente resultado, estético o conceptual, pero todo el tiempo sería lo mismo.

Me duele dejarte.
Me gusta dejarte.
Me duele decirlo.
Siento placer al decirlo.
No se si realmente importa.
Creo que importa demasiado como para no contarlo.

Puede que simplemente esté tecleando para tí.
Seguramente estoy tecleando sólo para mí.